Escivo de casa cor pallone sotto braccio,
'e scarpe mezze rotte... "dopo me l’ allaccio".
Alle 4 tutti ar prato, do c'avevamo 'a punta,
le porte coi giacchetti e facevamo a conta.
Belli, forti, onesti e tutti 'n po' schierati,
l’urtimo era er Ciccio coi piedi fucilati.
Quanno che era freddo e nun eravamo tanti
quattro contro quattro i portieri so' volanti.
Cor sole e cor sudore s’ annava a’ fontanella,
e si era para e patta poi se faceva “a bella”.
Da lunedì a domenica la trama nun cambiava,
er fiato era sospeso, er tango rimbarzava.
Ar primo tiro storto quarcuno scavarcava,
non ce fregava gnente si la vecchia baccaiava.
Mo semo cresciuti e i ricordi so' lontani
de quanno palleggiando sognavamo quei titani.
Mo er pallone è zozzo troppi sordi e troppi guai,
ma alla fine er primo amore... se sa 'n se scorda mai!
Poeti der Trullo
