Ecco fatto, ci risiamo, è arrivato pure quest’anno.
Dice: ma chi?
Ma come chi? Agosto, no?
Ah, beh, ansai che novità.
Dice: e che fai, che stai a fa di bello st’agosto?
Gnente, che devo fa? Perché, se deve pe’ forza fa’ qualche cosa?
No, no... dicevo così, tanto pe’ prova’ a fa conversazione, giusto ‘n attimo, eh. Mica che te ce devi ‘ncazzà.
Già... se fa presto a dì nun t’encazzà... ha parlato Nuntencazzà...
Ma che non lo vedi che casino che c’avemo tutt’attorno? Nun ce sta ‘n euro, fa un caldo de la madonnella, e Petkovic ancora manco lo so se me convince tanto.
Dice: chii? ma de che te deve convince? Ma chi è questo poi?
Ahò, ma ‘ndo vivi? Come chi è? E’ l’allenatore novo della Lazio. L’amo preso che è poco, è jugoslavo, ‘na cosa del genere, insomma, dell’altra parte dell’Adriatico, praticamente difronte a Pescara. O è Ancona? Boh. Vabbè, de quei pizzi. Che io ce so stata dellà, tanti anni fa, partimmo da Pescara, che c’era il porto canale, appunto, co’ un traghetto che era ‘na meraviglia, se chiamava come un pittore famoso, ah, sì, Tiziano. Ahò, tutti che pativano er mal de mare, e io che me ne annavo a spasso, sul ponte, al bar, al cambio pe’ rimedià i dinari. E ce la sai ‘na cosa? Il mare, in mezzo al mare, cioè in alto, oddio, dai che m’hai capito, in alto mare, a mezza strada tra de qua e dellà dovevi vedè com’era scuro, bello, giuro, azzurro scuro.
Che bella che era Spalato, davero. C’erano pure altri turisti italiani, la Jugoslavia per turismo all’epoca era ‘na novità, e costava poco. Me ricordo che se magnava un prosciutto affumicato stupendo e certi filetti de manzo magnifici. E lì davanti c’era un’isola, Hvar, me pare, che ce se faceva ‘na stradina in salita tutta co’ le piante di agave fiorite, che quanno l’agave fiorisce fa ‘no stelo, na cosa alta alta, lunga... poi pare che more. E quanno che arrivi in cima, beh, tu nun ce crederai ma se è limpido vedi il Gargano. Così m’hanno detto, che io non ce posso giurà chè quel giorno non era limpido abbastanza.
E sì, bei ricordi.
Però pioveva, pioveva e pioveva, c’ho pure le foto mia co’ addosso la mantellina pe’ la pioggia de plastica rossa, che l’avevo comprata in una specie de upim, solo che vennevano tutte cose fatte di jugoplastika, pure sta mantellina, ‘na specie de keywey antelettera, un po’ più pesante. Ahò, era fatta bene, m’è durata un sacco de anni. Certo, co’ sta mantellina pe’ nun bagnamme troppo, e però co’ le spadriglie ai piedi... si ce penso ancora rido, che le spadriglie quanno se bagneno, la corda che c’è sotto, diventano pesanti tipo scarponi militari... e nun s’asciugheno mai...
Dice: ma come pioveva, ma n’era estate? ammazza che sfiga ahò...
Eccerto, sull’Adriatico dopo ferragosto comincia a piove. Sempre.
Per la precisione, esattamente, te lo dico perché so’ sicura, dal 18 agosto in poi, cioè da San Franco.
Dice: mo’ che c’entra San Franco? Che d’è?
Ma come che c’entra, è il patrono de Francavilla, vicino Pescara, davanti a Spalato appunto; ogni anno pe’ San Franco fanno li botti dal pontile sul mare, bellissimi, davvero, e però ogni anno c’è sempre l’incertezza dell’ultimo minuto perché, appunto, dopo ferragosto comincia a piove. Però quelli so cocciuti, l’Abruzzesi pe’ ste cose mica li freghi, e così, pure se piove, quantomeno du botti veloci li fanno, magari senza castello e fochi in acqua, ma li fanno, perché se non li fanno porta sfiga; così come, pe’ lo stesso motivo, nun te sartano ‘na processione del venerdì santo manco se je spari.
Dice: ah, mejo de no allora. Ma sfiga? Sfiga davero? tipo?
Ah, po’ esse de tutto, la guera, la fame, la carestia…
Dice: se, vabbè, mo’ pure le cavallette…
Tu ce scherzi, ma io me lo ricordo, ero regazzina, piccola però, e a Francavilla ce fu ‘na specie d’invasione de cavallette… te le vedevi che volavano sulla spiaggia, e qualche anno appresso de farfalle, quelle bianche, le cavolaie.
Dice: le cavolaie? Che razza de nome buffo c’hanno queste, ahò... ma che so come quelle che sparano i romanisti tutti l’anni de sti tempi?
Eh, sì, più o meno.
Dice: vabbè, ma mo’ ste preoccupazioni pe’ sto mister Petkovic fattele passà, damoie tempo, no? Stamolo a vede prima.
Massì, c’hai ragione, prima vedemoselo un po’. Magari è bravo davero. Tocca dasse coraggio, cerca’ de esse un po’ ottimisti, da soli, che se aspettamo che ce lo dà qualcun altro a noi Laziali stamo freschi... mica che ce tengono boni co du’ notizie bone, o co’ l’aquile che volano, o du’ coppette, a noi. Naaa, noi semo diversi, complicati, perfino un tantinello psicotici. Noi riuscimo a dannacce e stacce male perfino pure dopo ‘na vittoria. Basta ‘na scemenza, tipo un cojoncello che nun sa ndo mettese il braccio o le mano, pe’ rovinacce la festa, come minimo l’umore.
Dice: è che noi siamo raffinati, leali e corretti, eleganti, e quindi esigenti.
Ecco, bravo, m’ariccomanno la voce ‘mpostata e la dizione curata quanno parli così... mo’ te ce metti pure te co’ le cavolaie... guarda che abbastano e avanzano quelle che dicono dellà...
Ma sai che te dico, anzi, me lo dico pure a me, a me pe’ prima: forza Lazio mia Bella, pure in quest’Agosto, asfissiante, venefico e avvelenato.
Ma Forza Lazio, sempre, comunque e ovunque.
